Il me semble que le monde gelé s'arrête et se regarde transpirer. Je pense que sa sueur nous inonde. Que faire devant les yeux lorsqu'ils sont ouverts? Les contempler ou se refermer à la beauté circonvolutoire... oui, c'est ça... S'inscrire un instant de plus à l'armée du bonjour, le groupe rapi-onctuel. La secte onctu-rban du salut matinal, en criant: «Reliure!» Les lettres du marquis de Sade inspirent l'air vicieux et fétichiste d'une atmosphère nordique. Le gourou s'exclame: «Tous à genoux devant le long tapis complètement fou.»

Salutations au soleil de minuit, enveloppé de vinaigre rugueux voire raboteux, voire ragoûtant pour l'affamé végétarien coureur de jupons cachant des jambons. Infailliblement, il ordonne de se relever à un piment près de l'extrême assoupissement. «Ô, toi, arbrisseau en marche, viens donc icitte!» «Ramasse tes branches.» «Fais tes lacets.» ou «Fou le monde, folle la finesse sans feuille.» Piment se dressa sur son séant.

Te rends-tu à la fontaine profonde de la troisième forêt vierge mais hyper sexy? Quatrième dimension inexplorée, ouverte à l'écriture gratinée des encres de patates. Tentacules pulpeuses frites caressant les fougères pubères mais sages sales de pensées. Pensées légitimes si on s'y tient à deux pas et qu'on touche pas... Permissive envie, car l'indomptable passion tuméfiée décoiffe systématiquement la morale établie. Déraison qui repousse les angles droits et les crochus en angles ronds. Folie passagère entraînant tous les passagers dans un gouffre mou et stable, moutons incontrôlables bêlant à la lune en plein jour et tout à veau en vélin, velours ou papier sablé. Voilà la véritable inertie du cerveau. Osons la vie comme elle vient. Caressons violemment ce vertigineux dédale de possibles où l'essence nordique rappelle à la population gaie: «Wiggle-wiggle-dance», «YMCA», casques jaunes et troubadour arc-en-ciel s'entredévorent si peu final et concluant. La vérité s'arc-boute sur le pergélisol de son immanence...

The Orange Sun is waiting for amaruq uqaqruq arnamik. And red grass smokes fifteen pipes. «Soudainement», English stopped! Hum, hum, hum! Sprechen sie «Das Schwarzvedder kirchtorte!» Prost! ou Proust! Langage universel qui transcende plante, roc et jambon inhalé. La planète entière frissonne à l'écoute de ce frisson phrasé de feux. L'immensité perpétuelle va visiter l'infini grandissant d'un rire enfantin et vaguement inutile de Josée Savard! Inutile? Inhumain? Inaudible? Inassouvi? Insensé? Impromptu? Nul n'oserait l'accuser quand même! Même la madeleine aus Prost le toise tel un tison d'arrogance brûlant et ose renier ces mots jurés: je le jure! Quelle audace qui transfigure Eve dénudée blanche, dans l'attente fébrile d'un pommier bien mûr, chair fraîche inattendue. Une simple brise vous rend fou, dit-on sèchement. Esquisse répudiée pour celui qui cherche absolument à assouvir ce grand besoin d'amour? World absolutely incredible entre deux labyrinthes d'oreille léchée, bien lavée, à l'écoute d'un signe.

Humeur parfumée de larges feuilles bleues et de crayons conteurs de rêves flottent jusqu'à moi par larges fleuves. Les tiges crochues des épines trompeuses cogitent sur le plancher largement propre. Mais il arrive une odeur mousseuse à mes narines. C'est l'argile, l'argile d'Adam. Eve pétrifié hume, timide, le cou large de l'amphore d'Adam. Pandore rigole devant sa boîte télévisuelle plus large que sa tête étroite.

- Regarde, Marx... Incroyable!

- Ben... j'vois large!

- Chanceux! Moi, je ne vois...

- Chut! La voilà!

- Hummm... elle... je...

Puis, plus rien. On ne la reconnait guère sous ce Marx funèbre et foutrement pompeux. Si ça se pouvait, on interdirait des justifications qui s'étirent jusque là-bas dans la gloire d'un communisme déguerpi si loin que les nabots en la demeure insistent pour déclarer une guerre pacifique en canons de Pachelbel. C'est pour cela que l'humeur n'a pas en elle les couilles nécessaires pour les partager.